Нас пугают, а нам не страшно
19:40
Размышление о жизни.
Я учусь грустить, улыбаясь.
слишком много печальных историй,
Разветвляясь и пересекаясь,
Все они ведут в крематорий.
Флёр. Пепел.
Прялка. Нить можно ткать долго, можно пятьдесят метров, можно сто. Иногда появляются узелки, иногда обрывается немного начавшись… Так и жизнь, может длиться до глубокой старости, когда седеют волосы, тело тянется к земле, и единственной опорой является трость. Что трость, просто деревяшка, помогающая преодолеть земное тяготение. Когда-то мы все окажемся под ней, на три метра в деревянном ящике…
Кто-то живёт не долго, и умирает от тяжёлой болезни, в мучениях. Кто-то сделав последний вздох во сне, лишь уронив руку, ставшую словно плеть. Кто-то и понять не успевает.
У каждого своя нить, и можно сказать мы своеобразные шелкопряды, прядущие свою жизнь. Да основу своей жизни мы делаем сами, выбирая ритм, нагрузки. Но есть те вещи, которые мы не можем предсказать, можно сказать препятствие, которые ставят нам другие, такие же шелкопряды, можно сказать жизненные коллеги. Это и называется судьба, когда сталкиваются постоянно, в магазинах и в метро, на работе и на улице, совершенно незнакомые люди. Ругаются, ссорятся, любят, переживают, всё это и есть та самая судьба, эти маленькие события, которые насыщают нашу нить, делая толще, крепче, или наоборот, делая тонкой, на грани обрыва.
Мы не можем точно знать, не можем предвидеть, когда это случиться, когда нить станет настолько тонкой, что наша жизнь будет висеть на волоске. Иногда они просто обрываются, зацепившись за что-то. Была, и раз нет. Как говорят сбой на производстве, случайная ошибка, случайный импульс, раз и нет. Это всё скоротечно, тонко, так же как и жизнь.
IndigoМ
Я всё ещё никак не отойду, и неуверенна, смогу ли отойти. В этом году слишком две смерти задевшие меня. Первым был отец, с которым мы не виделись. Второй мой друг, хотя не знаю, можно ли его назвать другом, очень близкий по духу человек, перевернувший мой мир, заставивший меня иначе взглянуть на окружающее. Я вряд ли смогу описать словами что он для меня значил. Просто был, я знала что он был, а теперь нет, и я не верю. Я мыслями возвращаюсь к нему, и от этого больно.
слишком много печальных историй,
Разветвляясь и пересекаясь,
Все они ведут в крематорий.
Флёр. Пепел.
Прялка. Нить можно ткать долго, можно пятьдесят метров, можно сто. Иногда появляются узелки, иногда обрывается немного начавшись… Так и жизнь, может длиться до глубокой старости, когда седеют волосы, тело тянется к земле, и единственной опорой является трость. Что трость, просто деревяшка, помогающая преодолеть земное тяготение. Когда-то мы все окажемся под ней, на три метра в деревянном ящике…
Кто-то живёт не долго, и умирает от тяжёлой болезни, в мучениях. Кто-то сделав последний вздох во сне, лишь уронив руку, ставшую словно плеть. Кто-то и понять не успевает.
У каждого своя нить, и можно сказать мы своеобразные шелкопряды, прядущие свою жизнь. Да основу своей жизни мы делаем сами, выбирая ритм, нагрузки. Но есть те вещи, которые мы не можем предсказать, можно сказать препятствие, которые ставят нам другие, такие же шелкопряды, можно сказать жизненные коллеги. Это и называется судьба, когда сталкиваются постоянно, в магазинах и в метро, на работе и на улице, совершенно незнакомые люди. Ругаются, ссорятся, любят, переживают, всё это и есть та самая судьба, эти маленькие события, которые насыщают нашу нить, делая толще, крепче, или наоборот, делая тонкой, на грани обрыва.
Мы не можем точно знать, не можем предвидеть, когда это случиться, когда нить станет настолько тонкой, что наша жизнь будет висеть на волоске. Иногда они просто обрываются, зацепившись за что-то. Была, и раз нет. Как говорят сбой на производстве, случайная ошибка, случайный импульс, раз и нет. Это всё скоротечно, тонко, так же как и жизнь.
IndigoМ
Я всё ещё никак не отойду, и неуверенна, смогу ли отойти. В этом году слишком две смерти задевшие меня. Первым был отец, с которым мы не виделись. Второй мой друг, хотя не знаю, можно ли его назвать другом, очень близкий по духу человек, перевернувший мой мир, заставивший меня иначе взглянуть на окружающее. Я вряд ли смогу описать словами что он для меня значил. Просто был, я знала что он был, а теперь нет, и я не верю. Я мыслями возвращаюсь к нему, и от этого больно.